Марианна Панфилова, поэтесса из Геленджика

Марианна Панфилова, поэтесса из Геленджика

 

В тёмно-синем лабиринте,

Где серебряные звёзды

Точками над головой

Человек, как будто винтик,

Хочет парусом. Но поздно.

Слава Богу, что живой.

Длинная сухая рыба

Помнит сложный запах моря

Воздух жаркий, воздух зыбкий…

Книга с пустотою спорит.

Зеркала. Людей трамваи.

Кильки в банках. Банки с килькой.

Если ты стоишь у края.

Отсчитай обратно мили.

Ты сними свою рубашку.

Но не будем жить по- плотски.

Кофе. Турка. Чай вчерашний.

Лето. Шкаф. И книга Бродского.

*        *          *        *

Окно открыто. Лёд в стакане

И мяты веточки лежат.

И море в 6 утра в тумане.

Издалека мой летний взгляд.

И я в любви признаюсь снова.

Здесь речь моя, не где-то там.

И бежевый и бирюзовый -

Мои любимые цвета.

Палитра. Холст. Летают кисти.

Окно открыто и июль.

Жасмин в меня бросает листья

Пока я сплю.

 *     *     *     *

Храни меня Бог от пошлости

Среди дневной суеты,

дай мне Героев из прошлого,

Дай мне крылья мечты!

Спаси меня Бог от ревности

К поэтам другим!

От пенности и от ленности,

От слов, словно дым.

Дай мне Бог откровение

Отведи меня в храм

И молитву вечернюю

И прощение нам.

   *     *     *      *

Весна кричит: к теплу готов?

Смотри,- деревья розовеют

И совещание скворцов

Уже назначено в апреле.

Я вижу: двадцать птиц галдят,

На старом персике уселись.

И взгляд мой этим птицам рад

В Геленджике, в апреле.

*     *             *             *

Зеленый чай и финики и мед,

Лаваш и лук и тень со светом спорит.

Ты вспомни детство, и оно придет

И ты увидишь сине море.

И на столе нуга и пахлава.

И все простым покажется, что сложно.

И дыни золотая голова

На скатерти, дотронься, можно.

Бутылка виноградного вина,

А рядом желтая айва сияет.

И в домике у моря сладко нам

И мы живем в детей играя…

*             *             *             *

Кизил цветет в горах и во дворах-

Пушистые и желтые комочки

Нежны и беззащитны так

Апрельские мне верные цветочки,-

Они наивны, но их любит Бог.

Однажды в сентябре - вкуснее вишни…

Так и стихам моим придет свой срок.

А я-то думала: все сроки вышли.

*             *             *             *

Автор